Вкус медной денежки во рту под языком... Харон весло обмакивает в Лету. Я сам с собой сегодня не знаком И в каждой песне путаю куплеты. Мороз, мороз! Ты не морозь меня. Чего стараться? Ни жены, ни дома... Никто не ждёт, а белого коня И след простыл... Ночная глаукома Навеки ограничивает взор Одним пятном безлико-грязной формы. Лишь зодиак чеканит свой узор, Да Норны плавно переходят в нормы. Нормально... Отдышавшись до петли Простить, смешав, потери и утраты, Всеядности кладбищенской земли Пожертвовав тупой удар лопаты. За все мои высокие грехи Мне денег в рот досыпят сами боги, Чтоб я молчал и не читал стихи Мешая перевозчику в дороге...
С лицом измученным и серым, На белой смятой простыне, Как жертва бешеной холеры, Лежит коленками к стене. Протяжно стонет, как при родах, Трясется градусник в руках. Вся скорбь еврейского народа Застыла в суженых зрачках. По волевому подбородку Струится пенная слюна. Он шепчет жалобно и робко: "Как ты с детьми теперь одна?" В квартире стихли разговоры. Ночник горит едва-едва Темно...опущены все шторы... У мужа тридцать семь и два....
а этот стишок мне муж на прошлое 8 марта, прочел с выражением
Жена, я поздравлять готов! Я накупил тебе цветов И воз подарков я принес, Как настоящий Дед Мороз. Ну поцелуй скорей меня - И я растаю от тебя. Мне повезло сильнее всех: Моей жене не нужен мех, Ни бриллианты, ни шелка - Спокойна к ним моя жена. Не манит блеск колец, цепей, А для нее всего ценней Красивые цветы и я - Так принимай, любимая! 8 марта - Женский день. Мне женщин поздравлять не лень. Всегда любил их и люблю. Но больше всех свою жену. Она красива и умна, И с чувством юмора дружна, И потому - моя жена! Хотя люблю всех женщин я. Но в Женский день ее одну Поздравлю я по всей программе. Всем я улыбки подарю, Жену осыплю же цветами. Моим подаркам нет числа, Как нет предела восхищенью: Раз лучше всех моя жена - Достойна лучших поздравлений!
Вот и кончились букеты, СМС, понты, конфеты, Поздравленья, пожеланья, Ссоры, крики, расставанья, «Почему не позвонил?» «Сволочь, ты меня забыл!» «Гад, не любишь ты меня!» «Как гвоздики? Что за хня?» «Шуба где? Ты обещал!» «Клавку тоже поздравлял?» «Ты кому звонил весь вечер?» «Да какая нафиг встреча?» «Я хочу как тот, в рекламе!» «Ну и где подарок маме?» Обошлося без инфаркта? В общем всех с 9-м марта
Среди других играющих детей Она напоминает лягушонка. Заправлена в трусы худая рубашонка, Колечки рыжеватые кудрей Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы, Черты лица остры и некрасивы. Двум мальчуганам, сверстникам её, Отцы купили по велосипеду. Сегодня мальчики, не торопясь к обеду, Гоняют по двору, забывши про неё, Она ж за ними бегает по следу. Чужая радость так же, как своя, Томит её и вон из сердца рвётся, И девочка ликует и смеётся, Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого Ещё не знает это существо. Ей всё на свете так безмерно ново, Так живо всё, что для иных мертво! И не хочу я думать, наблюдая, Что будет день, когда она, рыдая, Увидит с ужасом, что посреди подруг Она всего лишь бедная дурнушка! Мне верить хочется, что сердце не игрушка, Сломать его едва ли можно вдруг! Мне верить хочется, что чистый этот пламень, Который в глубине её горит, Всю боль свою один переболит И перетопит самый тяжкий камень! И пусть черты её нехороши И нечем ей прельстить воображенье,- Младенческая грация души Уже сквозит в любом её движенье. А если это так, то что есть красота И почему её обожествляют люди? Сосуд она, в котором пустота, Или огонь, мерцающий в сосуде?
А мне вот это нравится: Мамочка, сколько ж в тебе рыжего!, Сколько же солнца в твоей шерсти! Мама, мамочка - можно, я выживу, Мама, не надо мне сказок о смерти...
Мама, а сколько ж в тебе солнышка! Мама! Какой у тебя бок теплый - Мама, ну да, я болен... немножечко, Но ты не плачь, я поправлюсь, что ты...
Мама, смотри, я ж такой рыжий, Словно не кот я, а лист клена - Мама, ты думай, что я - выжил - Мама, ты думай, что я - дома...
Мама, ты думай - что мы с братом Под солнечным боком мурчим вместе... Жаль, что дороги мне нет обратно - Там, где мне мама поет песню...
Надо ж, а я был такой рыжий, Надо же - имя было древесным... Люди, не плачьте, что я не выжил - Мы возвращаемся. Это известно...
Мы возвращаемся...Листья.. Дождик... Ветер стеклянное озеро морщит... Люди.. любите домашних кошек... Да и бездомных...любите тоже...
Да, очень грустное. Я люблю такие стихи, которые заставляют задуматься, благодаря которым можно осознать что-то такое, что изменит потом всю жизнь, которые заставляют полюбить природу и животных. Вот еще одно из таких стихотворений: Правда, для кошки несколько странно Знать высоту Ноты, которой грохочет консервная банка, Крепко привязанная к хвосту?.. Звать по имени злого дворника, Помнить породу пса, Который носится без намордника, Ищет, кого покусать. Высчитать, сколько пролетов лестничных В каждом из тех подьездов, Куда пригласили по-человечески - Сожрать, что дадут – и исчезнуть... Правда. Ведь это же так естественно - Видеть, что кошки не плачут, И не понять, как бывает тесно Боли в теле кошачьем...
Жил когда-то, очень давно, во Франции, вечный студент Франсуа де Монкорбье, известный нам как Франсуа Вийон.То ли поэт,то ли бандит,то ли поэт-бандит,то ли просто оболганный молвой уличный певец-бард. Который всегда был как бы в свободном полете своего творчества. И сведения о нем дошли до нас лишь благодаря слухам и судебным документам. Короче, хулиган был. И, вот, его-то стихи мне и нравятся. От жажды умираю над ручьем. Смеюсь сквозь слезы и тружусь, играя. Куда бы ни пошел, везде мой дом, Чужбина мне - страна моя родная. Я знаю все, я ничего не знаю. Мне из людей всего понятней тот, Кто лебедицу вороном зовет. Я сомневаюсь в явном, верю чуду. Нагой, как червь, пышней я Всех господ. Я всеми принят, изгнан отовсюду.
Я скуп и расточителен во всем. Я жду и ничего не ожидаю. Я нищ, и я кичусь своим добром. Трещит мороз - я вижу розы мая. Долина слез мне радостнее рая. Зажгут костер - и дрожь меня берет, Мне сердце отогреет только лед. Запомню шутку я и вдруг забуду, Кому презренье, а кому почет. Я всеми принят, изгнан отовсюду.
Не вижу я, кто бродит под окном, Но звезды в небе ясно различаю. Я ночью бодр, а сплю я только днем. Я по земле с опаскою ступаю, Не вехам, а туману доверяю. Глухой меня услышит и поймет. Я знаю, что полыни горше мед. Но как понять, где правда, где причуда? А сколько истин? Потерял им счет.
Я всеми принят, изгнан отовсюду. Не знаю, что длиннее - час иль год, Ручей иль море переходят вброд? Из рая я уйду, в аду побуду. Отчаянье мне веру придает. Я всеми принят, изгнан отовсюду. Франсуа Вийон. Поэт и вор-рецидивист.
Сообщение отредактировал Bredia - Воскресенье, 14.11.2010, 19:04
